Kategorie: gestrickt

Authentisch – das ist eins der Worte, bei denen ich mir nie sicher bin, ob ich es richtig schreibe. Vielleicht wegen des „th“ in der Mitte. Eben bin ich wieder daran hängen geblieben und habe daraufhin mal nachgesehen, woher das Wort eigentlich stammt und ob seine Bedeutung immer die gleiche war.

Und – siehe da – war sie nicht.

In der Antike wurde authentisch nur für Dokumente verwendet, die als Original galten. Im Mittelalter stand es eher für „beglaubigt und nicht gefälscht“ und wurde entsprechend bei offiziellen Dokumenten oder religiösen Texten genutzt. In der Neuzeit konnten dann auch Kunstwerke, historische Gegenstände oder Traditionen authentisch sein und heute ist der Begriff noch mal weiter gefasst: Verhalten, wenn es zu den eigenen Werten oder Gefühlen passt, zum Beispiel. Und dann gibt es authentische Menschen – die gelten als natürlich, unverstellt, ehrlich.

Fand ich spannend!

Wenn ich also in meinem Blog stärker auf Authentizität achten würde, würde sich dann der Inhalt verändern oder vielmehr nur die Haltung, aus der heraus ich schreibe? Denn authentisch zu schreiben bedeutet ja nicht, alles preiszugeben oder jeden Gedanken ungefiltert zu veröffentlichen. Es bedeutet eher, dass das, was ich teile, wirklich meiner eigenen Perspektive entspricht.

So gesehen, ist das hier dann doch ziemlich authentisch.

Ganz authentisch ist, dass ich aktuell mit einer Kinderjacke hadere: Dahlia Barn. Ein kleines Mädchen soll sie tragen, wenn es bei der Hochzeit seiner Tante Blumen streut. Und plötzlich ist da immenser Druck. ALLE werden das Kind sehen und ALLE seine Jacke.

Das Maschenbild ist nicht so schön (wie es sein könnte), die Wolle vielleicht doch zu dünn, die Jacke sicherlich zu klein bis zur Hochzeit … Bekloppt! „Wenige Menschen haben ein so geschultes Maschen-Auge“ hat mir eine Strickfreundin geschrieben, der ich ein Bild geschickt habe und dass die Jacke sicher passen wird, wenn ich mich an die Maße gehalten habe (habe ich).

Sie hat Recht. Und doch …

Ich stricke sicherheitshalber eine zweite. Andere Wolle, dickere Nadeln, mehr Konzentration. Wunderbares Maschenbild, am Ende auch bißchen größer, aber wahrscheinlich zu warm und zu schwer für den Sommer.

Authentischer kann man wohl kaum beschreiben, was im Kopf strickender Menschen vorgeht … 🙃.

 

 

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Eine vierte Olga und ziemlich sicher auch die letzte. Wer hätte das gedacht!

Letztes Jahr habe ich meine erste Olga gestrickt (lange Geschichte) im Februar dann eine zweite: grün geringelt und aus Lettlopi. Die habe ich anfänglich sehr gerne und oft getragen, habe aber mittlerweile das Gefühl, dass mir das alles zu weit und zu groß ist. Zu kastig, zu viel Wolle. Auch wenn es einer der Pullover ist, auf die ich immer wieder angesprochen werde. Bisschen weniger Weite wäre bequemer.

Nachdem hier noch ausreichend rosa und natur lag, habe ich also dieses Jahr Anfang Februar erneut angeschlagen: M statt L und zuversichtlich, dass das dann schon werden würde.

Bis es so aussah, als ob die Wolle nicht reicht (…), und dass (wenn doch) der Unterschied beider Pullover marginal sein würde: 6 cm im Umfang, 4 cm am Oberarm. Seither stagnierte mein Werk …

Letztlich habe ich also (mal wieder) entschieden, zu ribbeln. Eine andere Anleitung für einen ebenfalls geringelten Pullover lag hier schon. Nur … so ganz entschieden war das wohl doch nicht … Wäre es Andrea sonst so mühelos gelungen, mich am letzten Wintertag mit guten Argumenten („ich finde die Farben schön“ und „sind schon ziemliche Säcke, die PetitKnit da macht“ 😉) zu überzeugen, weiter zu stricken?

Das mache ich seither.

Mittlerweile ist mein rosa „Sack“ fast fertig. Drei himbeerfarbene Ringel im einen Ärmel, drei mittelgraue im anderen. Mittelgrau auch am Körper. Der Kragen von innen weiß. Hätte es vielleicht alles nicht gebraucht, denn wie durch Zauberhand scheint die Wolle nun doch zu reichen. Macht aber nichts. Ich ziehe durch!

Ringel mal anders.

Noch ein halber Ärmel, dann waschen und spannen. Seit gestern ist draußen Frühling. Könnte also sein, dass die rosa Olga nach dem Trocknen erstmal in einen tiefen Sommerschlaf fällt. Aber das Gute ist ja: irgendwann wird wieder Wollewetter. Dann wird sie bereit sein.

Die beiden anderen – die eine blau-rot geringelt die andere in den Farben des Regenbogens – werden in Freiburg und Berlin von Freundinnen getragen und geliebt. Immermal wieder denke ich, die Freude darüber ist tatsächlich schöner, als das Tragen einer eigenen Olga.

Könnte also sein, dass auch die rosa Olga hier nicht bleibt.

 

Fällt außer mir jemandem auf, wie oft zur Zeit über „Oma Hobbys“ (gerne auch synonym verwendet mit „uncoole Hobbys“) geschrieben und berichtet wird?

Ich kann Euch gar nicht sagen, wie mich das anstrengt: unqualifizierte, oberflächliche und historisch unpräzise Aussagen zur Arbeit mit Wolle. Was da zwischen Ironie, Herablassung und vermeintlicher Trendanalyse schwankt, offenbart doch vor allem eines: ein erstaunlich stabiles Klischee.

Deshalb ein kleiner Ausflug in die Historie des Strickens und – wo ich schonmal dabei bin – auch eine Einordnung:

Während und nach dem zweiten Weltkrieg war Stricken nicht in erster Linie Idylle, sondern Notwendigkeit. Wer warm bleiben wollte ,strickte und stopfte. Kleidung war teuer, Material knapp – also entstand Wert durch Können, nicht durch Kaufkraft.

Mit dem Wirtschaftswunder kippte das. Plötzlich galt nicht mehr das Selbstgemachte als Wert, sondern das Gekaufte als Fortschritt. Handarbeit verlor ihren Status, weil Konsum ihn ersetzte. Was vorher Kompetenz war, wurde nun als Mangel an Modernität gelesen.

In den 1970er Jahren verschärfte sich die Abwertung: Handarbeit galt als Symbol der alten Geschlechterordnung – Kinder, Küche, Kirche. Kritisiert wurde also nicht die Tätigkeit an sich, sondern die damit verknüpfte soziale Rolle (was in Folge dann eben doch dazu führte, dass handwerkliche Fertigkeiten abgewertet wurden).

Spätestens in den 1990ern war die „strickende Oma“ zur popkulturellen Figur geschrumpft: nett, harmlos, etwas schrullig – und vor allem nicht ernst zu nehmen. Aus Erfahrung wurde Folklore, aus Können Nostalgie.

In den letzten Jahren ist Stricken plötzlich wieder angesagt – handmade statt Fast Fashion, slow living statt ständiger Beschleunigung. Ironischerweise wird nun also genau das wiederentdeckt, was so lange belächelt wurde: handwerkliches Wissen, Geduld, Nachhaltigkeit und Selbstbestimmung.

Nur gilt das leider nicht für alle.

Strickende Olympioniken? – Mein Instagram-Feed ist voll davon!

Strickende junge Frauen? – Total angesagt!

Strickende Männer egal welchen Alters? – Wie ungewöhnlich!

Strickende Frauen jenseits der 40? – Oma mit Hobby …

Da meint man doch, beim Stricken zählt nicht Können, sondern Alter und Geschlecht. Immer noch werden Frauen über ihr Alter, also über eine Zahl, definiert. Und wenn diese Zahl steigt, werden sie abgewertet.

Ich bin keine Oma mit Hobby! So wenig wie Stricken ein „Oma Hobby“ ist. Die Arbeit mit Wolle ist Handwerk, gelegentlich eine Protestform, oft Kunst! Egal, wer die Nadeln in der Hand hat! Ich würde sogar behaupten. wie bei den meisten Dingen nimmt die Erfahrung zu, je länger man dabei ist. Wer stricken kann, kann zaubern. Zeit, Wissen und Erfahrung verwandeln ein Fädchen in ein perfektes Einzelteil.

Sogar Socken.

Die Socken im Bild sind übrigens für’s Kind. Größe 47 und in den Farben des Lieblingsvereins. Goat hat er mich dafür genannt. Für alle, die in der Sportsprache nicht so bewandert sind: goat steht für greatest of all time und ich hab’s gerne genommen. Weil so viel Freude mitschwang, sowas wie „wow“ und Dank. Ganz anders als in „Oma Hobby“.

 

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Früher konnte man in Berlin einfach so eine Wohnung mieten. Früher … das liest sich wie eine Geschichte von Großeltern, also lange her. Ist es aber nicht. Nur 15 Jahre, vielleicht 20.

Als ich nach Berlin kam, habe ich mir überall in der Stadt Wohnungen angesehen. Eine war dabei, der ich immer noch ab und an hinterher weine: 120 qm, 4 Zimmer, für 800 DM (DM!). Sie liegt keine 500m von der Wohnung entfernt, in der der Sohn bis Ende Januar ein WG-Zimmer hatte. 20 qm für 650 Euro.

Die Zeiten haben sich geändert.

Nun ist er also wieder zu Hause. Es ist ein bißchen wie früher – nur eben doch ganz anders.

Kinder, die einmal ausgezogen sind, wollen nicht zurück in ihr Kinderzimmer. Und Eltern, die natürlich immer Eltern bleiben, sind im Idealfall auch ziemlich gerne einfach nur ein Paar. Zumindest bei uns ist es so.

Einkauf und Wäsche, Aufgabenteilung, Abläufe – alles hatte in den vergangenen zwei Jahren einen Rhythmus. Den hat es jetzt nicht mehr. Das hat sein Gutes, zumal ich merke, wie schwer es mir fällt, Gewohnheiten zu ändern. Und doch ist es gelegentlich auch mühsam.

Finden wir alle.

Früher konnte ich ihm hinterherrufen „Setz eine Mütze auf“ – heute beiße ich mir auf die Zunge, um genau das nicht zu tun. „Stehst Du bitte auf“, „Wann bist Du zu Hause?“, „Essen wir zusammen?“ … geht alles nicht mehr. Will ich auch nicht, hält sich aber hartnäckig.

Und dann das nachsichtige Grinsen anderer – na? Hotel Mama? Auch das will ich nicht. Trotzdem räume ich Schuhe Größe 47 aus dem Flur, bevor ich drüber stolpere, wasche die Wäsche für drei und schlafe erst richtig, wenn ich weiß, dass er zu Hause ist.

Gestern Abend open gym, Basketball bis Mitternacht irgendwo in Neukölln. Heute früh die erste Klausur an der Uni. Hätte ich anders gemacht, sage ich aber nicht.

Stattdessen erinnere ich mich, wie es bei mir früher war. Eine Nacht nicht geschlafen? Egal. Frische Bettwäsche alle zwei Wochen? Pfffft … Rechtzeitig lernen? Ja, wollte ich ja, aber dann hat’s doch irgendwie nicht geklappt. Was immer ich tat oder nicht tat, war meine Entscheidung.

Nicht jede dieser Entscheidungen war vernünftig. Aus allen habe ich gelernt. Alleine. Meine Eltern waren 8 Bahnstunden entfernt.

Rückblickend gibt es da einiges, was mir heute hilft stillzuhalten und dem Sohn zu wünschen, dass er bald wieder ein Zimmer findet. Dass er wieder entscheiden kann, was wir wissen sollen und was vielleicht besser nicht.

Bis dahin mühen wir uns alle in unserer WG, die keine ist, weil wir eben doch Familie sind und keine Wohngemeinschaft.

Heute Abend kocht er, hat er gesagt. Nach der Klausur kauft er ein, was er dafür braucht. Mein wunderbares, großes Kind.

 

 

Corrugated heißt gewellt, gerippt, geriffelt oder gefaltet. Musste ich nachgucken. Corrugated hat ist der Name der schönen Mütze auf den Bildern, die ein Freund des Sohnes sich gewünscht hat.

Sie sei Zeitenspringerin schreibt Andrea heute in ihrem Blog. Ich bin es auch. Nur anders.